Guarda-Rios

Não sei se comes peixes, ou não comes,

Irmão poeta Guarda-Rios:

Sei que tens o céu nas asas e consomes

A força delas a guardar rios.

 

É que os rios são água em mocidade

Que quer correr o mundo e conhecer;

E é preciso guardar-lhe a tenra idade,

Que a não venham beber ...

 

Ave com penas de quem guarda um sonho

Líquido, fresco, doce:

No meu livro te ponho,

E eu no teu rio fosse ...

 

 

Guarda-Rios. Mas porque haveria eu de me lembrar de tal coisa? Estas aves não existem na Quinta, nem na ilha, e muito menos nos Açores. E quanto aos rios, por aqui, apenas a tranquila Ribeira do Salto, que vislumbro do meu quintal, e nos últimos tempos ouço-a a derramar, abundante de águas, São Bartolomeu abaixo.

Então porque trazê-lo aqui?

Por dois motivos coincidentes: as leituras e as aves.

Passo a explicar: este Inverno, tenebroso, tem convidado ao recolhimento e às leituras. Dígamos que apetece sentar num sofá, esticar os pés, cobrir o corpo com uma manta, pegar numa chávena de chá fumegante com uma mão e um livro com a outra.

Neste impulso de leitura decidi voltar-me para os clássicos portugueses. Admito, tenho uma incultura abissal da literatura portuguesa. Consegui fugir aos livros obrigatórios no liceu, nem lhes pus a vista em cima. É que nem li aqueles criminosos resumos que se publicam para as crianças não se darem ao trabalho de ler. A competência dos meus professores permitiu-me passar ao de leve pelas "Viagens da minha terra". Quanto ao resto, foram tudo projectos visionários de um programa escolar.

Este poema, apareceu, assim, na página de um dos livros que se abriram cá por casa. Não um que esteja a ler, mas um que irei ler. Estava ali no meio dos dias do Miguel Torga, num dos seus Diários, disfarçado com o nome de "Saudação". É lindo e simples, e, para quem já viu um guarda-rios, sabe imediatamente que este poema é a sua essência de pássaro.

Coincidência ou não, e vamos agora até ao segundo motivo: um amigo meu, viajando há poucos dias por Santa Maria, observou e fotografou um guarda-rios. Este que aparece aqui no topo da página. Estou certa que, secretamente, ouviu o poema do Miguel Torga, sem mesmo se ter dado conta disso.

Este guarda-rios não é o mesmo dos versos acima. É um primo americano, uma ave migradora trazida pelas intempéries, atravessando os mares que separam os Açores das américas. Apesar das suas asas serem de um azul menos céu, que o seu parente europeu, não deixa de ter uma essência comum.

Regresso, então, aos motivos escondidos deste post. Tentava descortinar o sentido das palavras de Alberto Caeiro quando escreveu que "Um dia de chuva é tão belo como um dia de sol".

Agora já sei. Ponho-me a desejar que a beleza destes incontáveis dias de chuva venha nas asas de um guarda-rios. Imagino-o, estando eu na minha horta, a deslizar sobre a Ribeira do Salto como um raio de luz azul sobre a água. E aí sim, o significado oculto do universo para tanta chuva revelar-se-ia perante os meus olhos - um Guarda-Rios na Quinta da Vinagreira.

Nota: Obrigado ao Miguel Torga pelo poema e ao Rúben Coelho pela fotografia. Ver mais pormenores destas e de tantas outras aves que chegam aos Açores em: http://avesdosazores.wordpress.com/

Soube a pouco

Soube a tão pouco o sol de ontem.
Hoje regressamos aos dias cinzentos de chuva. Aqui estou eu, com cães e gatos, uns ao colo, outros estendidos aos pés, embrulhada numa manta a sonhar com os milhafres que poderia ainda ter contado.

Este fim-de-semana realizou-se mais uma campanha para a contagem de milhafres nos Açores e na Madeira. Ontem aproveitamos o bom tempo e por quase 40 Km fomos entretidos na conversa com um amigo, à procura no céu dessa nossa única rapina diurna. Contamos quinze, o que foi o nosso recorde para aquele percurso. Deambulamos pelo vale da Achada, a grande bacia leiteira da ilha. Subimos à Serra do Cume, onde admiramos a paisagem de manta de retalhos, agora salpicada por pequenos charcos e lagoas, nascidos dos dias diluvianos que vivemos, comparados apenas aos do tempo de Noé.

Manta retalhos, paisagem observada do miradouro da Serra do Cume. Foto de Carlos Pereira.

Terceira debaixo d'água. Foto Carlos Pereira

Agora, no quentinho da casa, só apetece algo bom para dar alento a esta alma desconsolada. Um hummus vindo algures do médio oriente, sabia mesmo bem para o jantar. Então acompanhado de um pão das Lajes (melhor da ilha) e uma sopa de lentilhas, era o manjar perfeito para me saciar. O nome desta pasta, natural e terroso, faz crer que foi enviada por algum deus para nutrir as almas humanas.

É com ela que vos deixo hoje...Vou contemplar a chuva.

Ingredientes

·  1/4 copo iogurte (pode subtituir por azeite e um pouco água do grão)

·  1 lata 450gr de  grão-de-bico

·  1 colher sopa tahini (pasta sésamo) (maioria das vezes não ponho)

·  1/2 Copo de sumo limão (pode-se variar consoante o gosto)

·  2-3 dentes de alho

·  1/2 colher chá de sal

·  folhas de hortelã a gosto (pode subtituir por salsa ou coentros)

Para guarnecer

·  Pimenta de Cayena ou paprica

·  Azeite

Misturar todos os ingredientes no copo liquidificador e reduzir a pasta. Salpicar com a pimenta ou paprica e o azeite.

A Primavera chegou à quinta

Somos como lagartos em busca de um raio de sol.
Hoje, finalmente, depois das intempéries de dias incontáveis, vislumbramos qualquer coisa que se assemelhou a uma Primavera. É certo que este estado de graça não está para se demorar e, a previsão do estado do tempo para amanhã, já promete chuva.

Apesar da fugacidade do momento, não posso deixar de contemplar os sinais primaveris na quinta e é com eles que parto para uma noite de sonhos com sol e flores.

Uma Ode ao meu pai

Se há coisa que não escolhemos é o pai que temos. É um tiro no escuro, seja o que deus quiser. Há quem tenha pais bons, maus, gordos, bonitos, inteligentes, etc ... Eu cá por mim só tenho um pai. Na palavra cabe tudo, não preciso de mais adjectivos.

É o meu paizarrão e ele, por si só, enche-me o coração todo.

Aprendi com ele a amar o campo
Aprendi a escolher
Aprendi a sonhar
Aprendi a ser desbocada
Aprendi que todos os dias nos pudemos reinventar e recomeçar
Aprendo com ele também a aceitar e a não ter medo do que está para além da fronteira invisível da vida.

O meu pai tem um espírito grande, mesmo que por vezes não saiba e se entristeça ao ver as limitações de uma vida de quase 80 anos. É uma fonte de inspiração inesgotável, surpreendendo-nos a cada nova etapa, aceitando, aprendendo e crescendo.

Antes de ainda ter consciência do mundo, já corria as terras do Pico, admirando a sua infindável beleza, atrás desse pai que me levava, sempre, ao sair da escola, para ir mudar as vacas.

Tornei-me uma sonhadora com ele.

Ele fez crescer o seu comércio, o hiper de Santo António. Não era propriamente um hiper, mas uma loja de freguesia, que como boa loja que era, vendia de tudo um pouco. Foi uma loja próspera e ele conseguiu transformá-la inúmeras vezes e, mesmo após grandes calamidades, reerguê-la, mais forte e com mais ideias.

Criou gado e foi agricultor, não tanto por gosto, mas porque tinha cinco filhos, e a cada um deles haveria de dar a possibilidade de um sonho. Ensinou-me que eu seria responsável pelo meu futuro e pelas minhas escolhas. Nunca me disse segue por ali. E, certamente pôs e põe, ainda, as mãos à cabeça, pelos caminhos que escolho, mas não me diz “eu bem te avisei”. Simplesmente fica ali ao meu lado, para quando eu escorregar me dar a mão novamente.

A reforma chegou, porque algum dia tinha de chegar. E deste pai, que se tinha dedicado exclusivamente ao comércio e à agricultura, esperávamos uma entrega a dias difíceis, de ócio, numa vida já sem objectivos.
Os homens grandes são assim: superam-se a a cada dia, perante o olhar atónito de quem os rodeia.

E vieram os projectos de agricultura em vasos, e veio o minhocário, os artigos de jornal, e o gosto pela cozinha.

Hoje, muitas vezes sentado na sua cadeira de rodas, vamos encontrá-lo na cozinha: picando, refogando, temperando um novo prato que será o seu jantar, quem sabe mesmo, uma refeição para a família inteira. Ou então, em frente ao computador, a escrever um dos seus artigos “Viver com saúde” para o jornal local, ou a publicar um “post” no Facebook.

O meu pai é sempre um homem de hoje, nunca é de ontem ou de amanhã, e é a sua eterna presença em tudo que faz que nos alimenta a nós filhos.

Protestamos com ele muitas vezes: com a forma como ainda vai mudar o mundo, e as suas soluções mirabolantes para os problemas do país; ou como consegue transformar a cozinha num “caos existencial”, de legumes espalhados pelos quatro cantos; ou pela cadeira de rodas motorizada que idealiza, de modo a deslocar-se às terras da Fajã para conceber um qualquer projecto hortícola. Não interessa verdadeiramente o disparate que lhe passa pela cabeça; o que interessa é que continua a sonhar e eu amo os seus sonhos. E amo-o também a ele, porque é um homem grande que não cabe no seu nome. E é, acima de tudo,

o meu PAI.

Pensamentos para partilhar

 

It remains the dream of every life to realize itself, to reach out and lift oneself up to greater heights.

A life that continues to remain on the safe side of its own habits and repetitions, that never engages with the risk of its own possibility, remains an unlived life. There is within each heart a hidden voice that calls out for freedom and creativity. We often linger for years in spaces that are too small and shabby for the grandeur of our spirit...

Fonte: To Bless the Space Between Us: A Book of Blessings by John O'Donohue

 

Para despachar o aborrecimento

E quando somos fulminados por um aborrecimento montanhoso ...

E quando ficamos bloqueados, e essa coisa, a que se chama inteligência, se esvai para parte incerta, com retorno indermimando, ou mesmo improvável ...

E quando nem um simples jantar conseguimos delinear na nossa mente e ficamos à espera que caia do céu, como uma estrela cadente ...

Alberto Caeiro é que tinha razão "pensar incomoda tanto como andar à chuva". E assim é, pus-me a pensar como resolver um problema de introdução de dados do meu doutoramento e literalmente queimei os fuzíveis.

Valeu-me o meu homem que preparou um chá de poejo (colhido no centro da ilha), e o pão com manteiga, doce e queijo (de São João do Pico), que melhor combinação não há para a depressão. E claro regressar ao escritório, atirar as pastas e o computador para o lado. Encher a secretária de outros papeis, tesouras, fios e colas. Dar outro uso ao computador e pô-lo a debitar uma música para o espírito e depois... Ideia genial ... recortar e cortar corações.

Se vos acontecer qualquer coisa no género, já sabem... não falha...encham a casa de corações, nem que sejam de papel como os meus. Bem, a inteligência ainda não voltou, mas pelo menos já estou feliz. :)

Bolo alfarroma para animar a alma

A quinta acordou triste.

Dos dez pintos que nasceram, só restam dois. A saga de uma semana de luta com um predador invisível, e a minha prepotência humana, de quem acha que é mais esperto do que o resto dos animais, resultou na carnificina. Numa destas manhãs ao abrir a casa onde os guardo, deparei-me com 2 pintos em pânico. Um em equilíbrio em cima da mãe e o outro tentando se esconder debaixo dela. O resto nem conto, porque o espectáculo era devastador.

Não sabemos quem foi: ratazana, furão ou doninha. Mas foi implacável e deixou a mensagem clara. Por isso mesmo, confesso, reduzo-me à minha insignificância e a partir desse dia, todas as noites a minha Cândida e os seus dois rebentos dormem em casa.

Agora começa uma luta filosófica. Aplicamos a lei de Talião, dente por dente, olho por olho? ou compreendemos que cada um cumpre o papel da sua natureza da melhor maneira que sabe?. O meu homem diz: este bicho não tem direito a viver, não há perdões. Eu, por outro lado, tropeço nas vontades, fico entre a espada e parede. A natureza contemplativa, que tanto gostamos de imaginar, é por vezes dura e cruel. Ou talvez não seja, a morte e a vida cumprem simplesmente o seu ciclo natural e a nossa visão é que apenas vislumbra um horizonte limitado.

O que eu preciso mesmo é adoçar este amargo da alma. É preto, numa espécie de luto, e é doce, para comemorar a alegria que mesmo a curta vida dos meus pintos me trouxe. Chama-se bolo de alfarroba, uma espécie de brownies que conjugam muito bem com uma bola de gelado, mas como não a tinha, marcharam mesmo assim.

Receita
150 ml óleo ou manteiga
75 g de farinha de alfarroba
3 ovos
180 g de açúcar mascavado claro
Uma pitada de sal
½ colher de chá de essência de baunilha
65 g de farinha de trigo
½ colher de chá de fermento químico

Pré-aquecer o forno a 180º C.
Untar com manteiga e polvilhar levemente com farinha uma forma com cerca de 18 x 20 cm.
Misturar bem o óleo com a farinha de alfarroba.
Noutra taça, bater os ovos com o açúcar, o sal e a baunilha até que fiquem leves e espumosos.
Adicionar a mistura de alfarroba e continuar a bater até que esteja uma massa homogénea.
Juntar a farinha peneirada com o fermento e bater levemente, apenas até misturar todos os ingredientes.
Verter a massa na forma e cozer durante cerca de 25 minutos ou até que esteja cozido e tenha o centro ligeiramente húmido.
Retirar do forno e deixar arrefecer durante cerca de 5 minutos antes de desenformar.


Adaptado de : http://www.flagrantedelicia.com